Parece que tampoco por ahí vamos a sacar nada en claro. Quizá con un poco de frivolidad kitsch bailable se me pase.
En estos días tan entrañables, venga a nosotros tu reino, hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo. Lo que quiero decir es que no sólo de pan vive el hombre (ni la mujer, por supuesto) y que, quien más quien menos, todos aspiramos a "costilla" o a embutido de "cantimpalo". Pero no nos liemos. Aquí estamos para felicitar la Navidad porque, nos guste o no, es Navidad y somos felices por decreto-ley. Además la esperanza es lo último que hay que perder. Y si no, miradnos a los catalanes: nos hemos quitado a los sociatontos de encima y hoy nos ha tocado la loteria por los cuatro costados (debe ser una nueva forma de financiación autonómica). En fin y resumiendo
Como dicen en la revista El Jueves “Sólo hay una portada pero teníamos más”. Ahí van:
Hoy sí es mi último día de curro antes de las vacaciones. Sólo son dos semanas, el día 30 vuelvo, pero hace la misma ilusión que si fueran más días. No sé si podré conectarme o si tendré tiempo, pero intentaré seguiros la pista a las/los que aún vais dando guerra bloguera. Y hablando de guerra, no puedo dejar de comentar dos noticias que he visto hoy en la prensa. La primera trata más bien de lo contrario, del amor (ya sabéis que soy un romántico), pero desde un punto de vista más lúdico. Resulta que ayer a medianoche se celebró en una playa de la bonita y costera localidad de Sitges la Primera Orgía por la Independencia. No me negaréis que el independentismo catalán sea un movimiento abierto de miras. La noticia no aclara si hubo una gran participación de público, debido a que la prensa no fue invitada al acto, pero si especifica que entre otras actividades, se pensaban bailar sardanas solidarias y entregar premios a los independentistas que más veces alcanzaran la unidad o demostraran estar más abiertos al pacto. Como condiciones para acceder al evento estaban el ir en pareja y venir limpios y aseados de casa. La ropa se dejaba en la entrada para garantizar que no hubiera cámaras. Estoy esperando con impaciencia y ansiedad las reacciones de la caverna. A ver si se animan los del PP y montan una orgía por la unidad de España, que la Cospedal “me pone”.
El pasado 27 de marzo tuvo lugar en diferentes espacios de estaciones de metro de Barcelona el Happening The Ball, una iniciativa del parecido cariz a las realizadas en diciembre en el metro de Colón en Valencia, el Sound of Music en Central Station Antwerp en Bélgica o el realizado para el anuncio de TMobile en Liverpool Station. Aunque los motivos y condicionantes de cada uno de estos eventos son diferentes no dejan de compartir elementos o estructuras similares. En un espacio amplio y público, para sorpresa de los no advertidos o partícipes, la música empieza a sonar y la gente se pone a bailar siguiendo una coreografía similar, primero en pequeños grupos y después alcanzando cifras considerables. Cuando finaliza la música, los bailarines se dispersan como si nada hubiera ocurrido, como si todo hubiera sido un espejismo de los sentidos, pero dejando en al aire esa sensación de que, de algún modo, de alguna forma, cuando menos lo esperemos, la vida nos puede dar una sorpresa agradable, regalar una sonrisa, hacernos sentir integrantes de algo, vivir más allá de las preocupaciones de cada día. ¿Exagero? Mirad los videos y los enlaces y decidme después si no os hubiera gustado estar allí, haber movido los pies y disfrutado.
El sábado pasado, como no tenía nada mejor que hacer, me presenté a unas pruebas para conseguir plaza en lo que se denomina una “bolsa”, una lista de personas a las que se puede llamar (o no) para ocupar puestos de trabajo por un tiempo determinado (que los integrantes de la bolsa esperan siempre que sea cuanto más largo mejor). Naturalmente, la bolsa era de una categoría superior a la que ocupo actualmente, si no, qué tontería. El examen consistía en un unas preguntas tipo test y un caso práctico. Para los no avezados en este tipo de exámenes, las preguntas constan de un enunciado, generalmente no muy largo (una o dos líneas a lo sumo), debajo de las cuales hay cuatro posibles respuestas entre las que elegir la correcta, una y solo una, aunque en ocasiones pueda parecer que hay más de una o que ninguna es buena (por no mencionar los enunciados capciosos). Por poner un ejemplo, la cosa sería tal que así:
Si por un aquel del destino el golf no es lo vuestro, digo yo que alguno de estos mozos que pasaban por el lugar podrá ser una simpática compañía ¿No? La cuestión es que la temperatura se eleve. Y si se tiene que elevar algo más, yo ahí ni entro ni salgo.;·)
Hay quien no puede descansar ni después de muerto. Y si no que se lo pregunten a Richard Poncher. ¿Que quien es o, mejor dicho, quien fue Richard Poncher? Richard Poncher (1905 – 1986) fue un empresario de Chicago que se codeó con la mafia de aquellos años y hasta llegó a fabricar dos automóviles a prueba de balas para el mismísimo Al Capone, aunque el grueso de su fortuna lo hizo en el sector de la electrónica. La importancia de la misma se demuestra en que alcanzó a poseer doce Rolls Royce y los cuadros de Picasso y Chagall que decoran la mansión que ahora disfruta su viuda, Elsie. A su fallecimiento, Poncher fue enterrado en un nicho en el cementerio Pierce Brothers Westwood Village Memorial Park de Los Ángeles. En la lápida figura la inscripción “Al hombre que nos lo dio todo y más”. Y es aquí, en el mencionado cementerio, donde se produce un giro inesperado del destino. Elsie, acuciada por la hipoteca (1,6millones de dólares) de la mencionada lujosa mansión (7 kilómetros cuadrados, casa más terreno) ubicada en Beverly Hills, decidió el año pasado vender la tumba de su marido. Se habló entonces de un monto total de más de 4,5 millones de dólares satisfechos por un anónimo comprador. Pero ¿Qué es lo extraordinario de semejante tumba? Que no es tumba sino nicho. Más concretamente, es el nicho inmediatamente superior al que ocupan los restos de la difunta Norma Jean Baker, Marylin Monroe. Dicha sepultura se la compró Poncher a Joe Di Maggio en 1954, cundo éste y Marylin se divorciaron.
Cielo plomizo y frío del carajo. Apenas dos grados sobre cero. Camino por la calle notando el viento helado en la cara. La atmósfera ambiental se asemeja a la de una cámara frigorífica gigante. La sensación es como ir atravesando una etérea gelatina a punto de congelarse ¿Cómo será salir a la calle con quince o veinte grados bajo cero? Aparto de mí esos felices pensamientos y me concentro en mi caminar. Son las doce del mediodía pero parecen las seis de la tarde. Voy embozado en mi abrigo negro. Le tengo un gran cariño. Fue de mi padre, fallecido hace cuatro años. Él se lo había comprado otros tantos, o más, años antes pero sólo se lo llegó a poner un par de veces, pues al volver a casa desde la tienda se fijó mejor y se dio cuenta que era demasiado largo para su estatura, así que me lo regaló. A mi padre le gustaba comprarse ropa y mirarse en el espejo con frecuencia. Yo he “sacado” algo de esas costumbres (alguien que yo me sé diría aquí que mucho). Siempre me ha parecido curioso el hecho de tener cariño o aprecio por cosas (ropas y objetos diversos) como si en ellas se hubiera incrustado indisolublemente la esencia de determinados momentos, sensaciones y personas, para de esta forma tenerlos con nosotros para siempre. Algo así como si al abrir una botella del whisky MacKinlay congelado por más de cien años en los hielos antárticos sintiéramos el sabor de la aventura de Shackleton en nuestros paladares, algo a todas luces ilusorio para una mente racional, pero ¿Quién quiere ser racional? Pues embozado en mi abrigo y con un gran foulard negro a modo de bufanda, voy avanzando a través de la gelatina tan ricamente. Parece que la meteorología esté confabulada con los tiempos que estamos viviendo, también grises y fríos, o quizá son impresiones mías, producto del momento. Estoy en mi salsa. Otro bonito día de invierno.
Al rico eslogan navideño
Cuando empecé en esto de los blogs, me propuse no emplear el tiempo del fin de semana. Dejármelo libre de teclas y direcciones web. Por el trabajo que tenía y los que tengo ahora, dispongo de Internet y buenas conexiones para en los ratos muertos poder ir haciendo. Así el fin de semana me quedaba para descansar, amén de librarme de contratar una línea en condiciones para casa, pues la que tengo es pura y simple línea básica de Telefónica. Confieso que lo que al principio fue fácil, se está tornando más difícil, porque ya sigo muchos blogs y esto supone una producción considerable. Además no dejo de buscar nuevos, porque no es cosa de sentarse a descansar sino de buscar nuevos horizontes, nuevas visiones de las cosas, por lo menos para, si es el caso, descartarlas o incorporarlas a la “familia”. Si le añadimos que tengo tres blogs y que algo de leña habrá que ir echando a la caldera, el tiempo entre semana se va quedando justito. Me pasa que cuanto más abro el horizonte más ganas tengo de seguir abriéndolo y, por otra parte, se construye con los blogs propios una especie de responsabilidad para con los lectores, para darles algo que tenga un mínimo de interés y calidad. Parece que fuera como que no puedes fallarles. Ha desaparecido recientemente un pequeño blog que seguía desde su principio: “Postales Encuadernadas”. Era sencillo pero cuidado y tenía una bonita cabecera. Representaba una visión fresca y joven de alguien que busca un trabajo y su sitio, de música actual y de las relaciones familiares tan peculiares que establecemos. Logró unos pocos seguidores en un corto espacio de tiempo. Su desaparición ha sido fulminante pues hasta el perfil de su autora se borró del mapa. Dejando de lado las razones muy respetables, el blog es de cada cual y puede hacer uno lo que le plazca, creo que si me canso, desfallezco, las circunstancias me lo impiden, me sale la oportunidad de mi vida en Hollywood o lo que sea, mis pequeñas y modestas obras se quedarán donde están para siempre, o por lo menos hasta que San Blogger lo decida, acumulando polvo en sus costuras, silencio entre sus palabras, el sosiego del paso del tiempo, por si algún alocado e intrépido explorador del futuro, buceando en las entrañas de aquello que se llamó Internet, aparca por aquí y las descubre y le gustan y se ríe o le sirven para algo, de alguna forma. Yo mientras tanto seguiré descansando las tardes de los domingos.
Hoy es un día de esos en los que siento que todo es absurdo. Es absurdo levantarse corriendo, por la mañana, para ir corriendo al trabajo. Son absurdas las caras y las fachas de la gente en el transporte público, un gusano que corre bajo tierra para llevarnos a absurdos lugares donde desempeñaremos, en el mejor de los casos, absurdas tareas. Comeremos comida absurda, porque en la mayoría de los casos no es la que deberíamos comer, y volveremos de la misma manera absurda a nuestros hogares en los que mantendremos absurdas conversaciones mientras vemos las noticias en la televisión y personas absurdas nos dan sus absurdos argumentos sobre porqué nuestra situación es tan absurda. Absurdamente domesticados, nos iremos a dormir para mañana, nuevamente, seguir con nuestra vida absurda, sin preocuparnos gran cosa de las absurdas tragedias que viven otros, a veces tan lejos a veces tan cerca.
